Ella estaba tumbada boca abajo sobre la cama. La luz de la tarde entraba por la ventana y se posaba en la espalda desnuda que asomaba bajo la tela semitransparente de su camiseta azul. El hombre estaba junto a ella, de pie junto al borde. La habitación era tranquila, con sus plantas verdes junto a los cristales.
Sus manos en sus caderas
Sus manos.
Se movieron lentamente. Primero, una palma abierta, cálida, se posó sobre la curva de su nalga izquierda, sobre la fina tela de sus bragas. La presión fue firme, pero no apresurada. Después, la otra mano completó el gesto, abarcando la otra curva. Sus dedos se cerraron con una calma absoluta, moldeando la forma. A través de la ropa, el contacto era directo.
Los pulgares de él descansaban cerca del hueco de su espalda baja. No se movieron. Sólo sostenían.
Ella no se inmutó. Su respiración era pausada, el ritmo de su pecho contra el colchón apenas perceptible. Bajo la camiseta, los pequeños aros de metal en sus pechos reposaban inmóviles. El tatuaje en su antebrazo, apoyado sobre la almohada roja, permanecía en silencio. El del hombre, un dibujo intrincado en su hombro, estaba quieto también. En la mesilla de noche, la ropa blanda y arrugada formaba una montaña pequeña.
Así se quedaron. Durante un minuto entero, quizás un poco más. Las manos de él no exploraron, no deslizaron. Simplemente afirmaron su presencia sobre ella, que yacía boca abajo. El edredón a rayas estaba desordenado a sus pies. Las hojas de una planta cercana no se movían. El aire en la habitación parecía haberse detenido, pesado y cálido, alrededor de ese punto de contacto. Era el principio. Todo lo demás, los cambios de posición, la llegada del otro, vendría después.
El primer gesto estaba hecho.
Una mano en el aire
Su espalda encontró la suavidad de la almohada verde. El movimiento fue sencillo, un giro sobre sí misma que dejó al descubierto su vientre y la pequeña flor tatuada justo por debajo del ombligo. La mano de él, que hasta entonces descansaba en la curva de su cadera, se quedó un instante en el aire, como sorprendida por el cambio. Luego, bajó. Su palma se abrió sobre su costado, y los dedos se cerraron con suavidad, ajustándose a la nueva forma.
Esa mano no se movió de allí.
La otra mano, sin embargo, no participó del todo en el giro. Se había quedado atrás, ocupada en el pequeño desorden que ellos mismos habían creado. Sus dedos estaban enredados en el borde de la sábana blanca, tirando de la tela para liberarla de donde había quedado aprisionada bajo el peso de ellos. Fue un trabajo breve. Un último tirón y la tela cedió, desplegándose con un suave susurro sobre la superficie de la cama.
La puerta
Fue entonces cuando la puerta de la habitación se abrió. No de un golpe, sino con la lentitud de quien no quiere interrumpir. El marco se llenó con la silueta de otro hombre. Él se detuvo en el umbral, observando. Sus ojos, detrás de las gafas que llevaba sobre su frente, recorrieron la escena. No dijo nada. Solo entró y dejó la puerta abierta a sus espaldas.
La mujer volvió la cabeza hacia el recién llegado. Su mirada se cruzó con la de él durante un latido. Mientras tanto, su mano derecha, la que había estado tirando de la sábana, completó su tarea. Los dedos soltaron por fin la tela y se posaron, inertes, sobre el pecho de ella, justo encima de la fina tela azul de su top. La mano izquierda, la del hombre que estaba a su lado, permaneció firme en su costado, anclándola al colchón.
Al llegar a la última de estas páginas, en la habitación ya se encontraban:
- Una sábana blanca, profundamente arrugada.
- Dos almohadas, una roja y otra verde.
- Un chaleco a rayas abandonado en el suelo.
- El reflejo de la luz en los cristales de las ventanas.
- Las hojas verdes de una planta en la esquina.
- El silencio expectante entre los tres.
El peso sobre su vientre
Entonces él se movió, con la lentitud de quien no quiere despertar del todo. Su mano izquierda se despegó de su cadera, la palma quedó abierta hacia el techo por un instante, como buscando un apoyo que no existía. Con esa misma mano, después, se impulsó. Su cuerpo se elevó sobre ella, rodando de su costado hacia el centro de la cama. La colchoneta cedió bajo el nuevo reparto del peso.
Ella no abrió los ojos. Solo aspiró hondo cuando el calor de su pierna y su flanco desapareció, sustituido por el vacío fresco de las sábanas.
Sus pestañas temblaron levemente.
La sombra de él se interpuso entre la luz del ventanal y sus párpados cerrados. Un cambio de presión en el colchón, una serie de pequeños ajustes.
- El roce de su rodilla al buscar un punto de apoyo a su lado.
- La flexión de sus dedos sobre la tela verde de la almohada, cerca de su hombro.
- Un mechón de su pelo que cayó y le rozó el antebrazo, justo donde la tinta se oscurecía bajo la gasa azul de su manga.
- El hundimiento final, suave pero definitivo, de su cuerpo sobre el suyo.
El peso se acomodó sobre su vientre, un calor amplio y quieto. No era un aplastamiento, sino una cubierta. Su respiración, ahora, levantaba y bajaba ese peso. Su espalda se arqueó un poco, de manera casi imperceptible, para adaptarse a la nueva forma que la cubría. Los aros de metal en su pecho presionaron contra su propio cuerpo y, a través de la fina lana del suéter, contra la espalda de él.
Él inclinó la cabeza. Su pelo con reflejos cobrizos ocultó por completo su rostro del otro hombre, que observaba desde la puerta. Su oreja, con el pendiente simple, quedó cerca de la nuca de ella. No hubo besos. No hubon más movimientos. Solo la quietud de dos cuerpos apilados, fundiéndose en un solo ritmo de inhalaciones y exhalaciones. Los minutos pasaron así, medidos por el lento deslizarse de la luz en la pared frente a la cama.
La mano derecha de él, la que no se había movido, seguía ahí. Ya no sujetaba, solo descansaba. Su muñeca con el tatuaje geométrico reposaba sobre la curva de su cadera, los dedos relajados hacia la sábana arrugada. Era el único punto de contacto que delataba la posesión anterior. Todo lo demás era nuevo.
El plazo del trato
Él se levantó de la cama. Su peso abandonó el colchón y su calor se apartó de ella. Primero se apoyó en sus manos, luego puso los pies en el suelo. Su silueta se interpuso brevemente ante la luz de la lámpara.
Ella permaneció inmóvil. Su espalda, ahora desprotegida, sintió el aire de la habitación. Sus manos, que habían estado aferradas a las sábanas, se abrieron lentamente. Yacía de espaldas, mirando al techo, mientras el espacio a su lado se volvía vacío.
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Mientras él caminaba
Él recorrió el corto trecho hasta la ventana. Sus dedos encontraron el borde de la maceta de terracota, acariciando la tierra seca de una planta que necesitaba agua. Después, recogió del suelo una camiseta arrugada. No se la puso; la sostuvo un momento, apretando la tela entre sus manos, y luego la dejó caer sobre una silla.
Ella, entretanto, comenzó a moverse. Fue un giro lento, casi perezoso. Primero una cadera, luego el hombro. Se arrastró sobre la superficie de la cama, alejándose del lugar que él había ocupado. La sábana se enredó en sus piernas.
El sonido de sus pasos cesó.
La siguiente acción de ella fue decisiva. Se colocó sobre sus manos y rodillas, alejando finalmente su cuerpo del centro de la cama. El movimiento reveló la arruga profunda que sus cuerpos habían dejado en las sábanas blancas.
Él observaba desde junto a la ventana. Sus brazos colgaban a los lados, pero los dedos de su mano derecha golpeaban una cadencia leve y repetitiva sobre su muslo.
| Qué hacía ella | Qué hacía él |
|---|---|
| Permanecía tumbada | Se levantaba |
| Abrió las manos | Caminaba |
| Inició el giro | Tocaba la maceta |
| Se arrastraba | Recogía la camiseta |
| Se ponía a cuatro patas | Observaba |
| Se alejaba del centro | Golpeaba el muslo |
Ese fue el plazo del trato no dicho: el tiempo que tardó él en cruzar la habitación y ella en reclamar el espacio vacío. Cuando su cuerpo se acomodó sobre manos y rodillas, ya mirando hacia el otro lado de la cama, la transición había concluido. El siguiente movimiento, el que la llevaría a sentarse sobre el otro hombre, ya estaba en gestación en la dirección de su mirada.
Él no se acercó. Permaneció de pie, como un guardián del nuevo orden que ella establecía con el simple acto de girar sobre la cama. Sus manos, ahora quietas, esperaban.
Su peso sobre él
Sus manos, que un momento antes se aferraban a las sábanas, se posaron primero en el pecho del hombre de los anteojos. Fue un movimiento lento, calculado. Sus palmas se abrieron sobre su torso, midiendo el territorio.
Él no se movió. Sus propias manos permanecieron a los lados, quietas sobre la cama, como esperando una instrucción.
Ella se incorporó sobre sus rodillas, todavía sobre él. Su cuerpo hizo una sombra. Sus dedos, con esa lentitud que marca un antes y un después, recorrieron el contorno del collar que colgaba de su cuello. No lo tomaron. Solo lo rodearon.
Entonces, con un único y fluido arqueo de la espalda, cambió su posición. Su cadera se hundió sobre la suya.
Sus manos encontraron al fin su lugar: una cerró el puño sobre el borde de la almohada roja, cerca de la cabeza de él. La otra buscó el aire, un punto de equilibrio, antes de posarse, palma abierta, sobre su propio muslo.
El hombre del piercing en la ceja observaba desde donde se había quedado de pie. Sus brazos cruzados. Sus manos ocultas en sus axilas.
Y allí se quedaron. La habitación, los cables tendidos contra la ventana, las plantas en la repisa, todo eso se borró. Solo quedó esa línea que unía su pelvis con la suya, y el mapa de manos quietas que sellaban el silencio.
